sábado

despertar. supermercado y me abastezco un poco. todo muy otoño, tan otoño. lindo rato con mis libros y david sylvian y esas hojas que vuelan del otro lado de la ventana cerrada. ella me pasa a buscar con su auto nuevo. estacionamos divinamente con la hidráulica y subimos al taller de los hilos de colores donde la costurerita -dale que dale-, se inventa los más preciosos vestuarios. en el bar, café largo para mí, nada de ristrettos que para eso habrá tiempo. y volver, lengua afuera y alegría en la cartera, volver a casa con los pies gastados. desenfundarlos despacio para, rápido, volverlos a enfundar: se cena en el bolichón barato. se morfa -conhambreconhambreconhambre- pastel de papas y vino dulce, dios mio. tarde, es muy tarde: me da el sueño en la cara en los hombros, en la espalda se repliega y qué pintoresca pero qué incómoda esta silla.
por fin el tercer piso y el espejo que me burla, impío, al compás del latido de la ceja derecha. y al fin la cama, una tregua.