profesor particular

Fin de clase (no de partida, por favor, no de partida). Retraso la salida: él se queda, lo convocan, lo envuelven, lo llenan de palabras. Mi amiga, también mi amiga lo requiere. Y yo que lo espero sin saber de qué vestirme. Si ni siquiera puedo mirarlo de tan muda la garganta, de tan verborrágicos los ojos. Pero no dejo de esperarlo. Lo espero porque no puedo hacer otra cosa. Sale, finalmente sale y yo parada, sonrisa estúpida, mirada en un más allá inverosímil, yo charlo con mis amigas. Qué otra cosa? Bajo las escaleras, siempre con ellas: mis amigas, entrampada en ellas, sostenida en ellas, a contrapelo de lo que quiero: interpelarlo. Pero, qué otra cosa? Baja atrás mío, habla con otro de los alumnos que lo acosan. Sigo bajando con mis amigas, hablando hasta el infinito, de la nada. Quiero darme vuelta, mirarlo de frente, de lleno, clavarle los ojos en los ojos (ahhh, 4 ojos observándose). Bajo escaleras, bajo, bajo. Paro. También ellas paran. Y él? No sé, no lo puedo mirar. No puedo ni mirarlo, preocupada en que me mire y me vea linda y deseable. Preocupada en que no note todos mis humores corporales que explotan. Sale de mi campo. No está más. Qué aburrido se vuelve todo. No más verborragia. Tengo que ir a otra clase. Inevitable pensarlo: toda la semana esperando este encuentro que se diluye, se diluye... Pero ahí nomás, aguijoneando, el deseo que se infla, engorda, se alimenta, fantaseando con la clase de la semana que viene...

Universidad de Buenos Aires.
Facultad de Ciencias Sociales.
Primer cuatrimestre 2003.