sorpresa

una de la mañana, bajando el cansancio. todo dispuesto para ello. libro boca abajo. sábanas estratégicamente ubicadas tapando y destapando, pies afuera siempre. ventilador en uno: rachas de aire corriendo lentas y frescas. párpados pesados. velador encendido.
y entonces brazo hacia la perilla con firme intención de abandonar la luz. giro de cabeza hacia el mismo costado.
y la placidez de abandonarse truncada de la peor manera: al lado, en la misma línea de mis ojos, a dos centímetros de ellos, cucaracha gigantesca. asco, taquicardia, agilidad inusitada para pegar el salto y de tripas corazón aplastarla con una pantufla sobre la almohada y crick del caparazón y me muero del asco y destapo y mueve una pata y la odio, animal espantoso, más asco y diario y cinco bolsas porque esto revive y no sale de ahí te lo juro, y más asco aún y el sueño que quedará para otro momento, que se me sale el corazón por la boca, se me sale, después de semejante batalla.