chub churub

yo acá, tan mushi mushi, pensando en él toda chuchú. y él todo fush flap splash, sin darme la menor bola...
qué injusticia, loco.

mushi mushi

caracol se desenreda. se desenrolla. se desembrolla.
y se descuajeringa y desata y desparrama.
me entrego a sus amores.
y me enmaraño y encaramo y me le ensamblo.

cantares

tan veloz como un quelonio, dice la canción. yo no fui a trabajar porque se me cantó no ir y escuchar mi música.

ida y vuelta

te encuentro porque me buscás y ay, cuánto me alegra que hayas dado conmigo. estoy difícil de hallar en estos días. un poco lo sabés porque me conocés (-cómo estás? -tu cosas?) y otro porque transcurrís por senderos paralelos (-vos? -alguna novedad?). cuando es domingo me llamás con tu vocecita metálica de a través de los teléfonos móviles. los primeros minutos jugamos a la pantomima del pregunta-respuesta, rápida y eficaz. después escuchás o intuís algún quiebre en mi voz y, elástica pero certera, me hurgás despacito (-tus ánimos y humores?). yo aflojo con vos. será que insistís. será que sos una de las pocas personas que, perseverantes, saben vencer mis defensas arraigadas. entonces lloro un poco y me sueno la nariz. y espero. porque sé que va a llegar y llega: llega tu sacudón, ese golpazo que me ordena. y enseguida, contenta y apaciguada, me aventuro hacia tu casa. y llego con ganas de verte y estarnos así un ratito, tiradas en tu cama, tomando coca cola y mirando películas.

dancer

esa nena sabía. era chica y dulce. y muy inteligente. y preguntaba eso que cualquiera –yo- querría preguntar. eso que a veces ni se sabe que se quiere saber, o no se sabe cómo enunciar. eso que da vueltas, que se balbucea y aparece como relampagueando en jirones o chispazos. eso que está ahí, sin forma está, pero que insiste e insiste.
esa nena preguntaba porque algo intuía y porque quería responder. y porque quería poder formular más interrogantes y buscar respuestas que dieran paso a otras preguntas que siguieran abriendo las cosas y las sensaciones.
porque estaba muy viva la nena. y era vivaracha y tenía los ojos grandes para mirar y asombrarse y dejarse atrapar. y para aferrarse también.
esa nena era una nena muy linda. y era muy nena y no tan nena. tenía 5 años y tenía muchos más. y le preguntaba, chiquita, a la grande que también era. y grande, se bajaba de su adultez para colgarse de esos ojos de nena no tan nena.

esa nena baila. de acá para allá pica y pica: en sus múltiples años y en sus intrincados laberintos. a veces, las cosas que encuentra no son del todo lindas. a veces lo son. a veces no encuentra nada. y sí, a veces mareada de tanto o de tan poco, se queda algo muda. pero hay algo en ella que, como esos relámpagos que vienen y van, insiste y resiste: esos ojos ávidos y abiertos, lo más hermoso que tiene.

la verdat

él no es gente dócil.
pero con un par de sopapos
se va ordenando...

tecito

desde donde estuve ayer y te hablo es difícil invitarte a tomar el té. porque invitarte sería decirte: -te invito a tomar el té, pero el agua es fea porque el tanque está aquí arriba y sale con gusto a cloro. –no sé poner la pava para dos. pongo mucho o demasiado poco y algunos dicen que el agua debe hervir y otros que justo antes del hervor la apague y yo no sé.
tampoco sabría con qué acompañar esas tazas humeantes. dudaría entre un pan horneado para que untes con quesos y mermeladas, ó seis churros grasientos y rellenos, ó cuatro tostados clásicos cortados en triángulos. después, y antes de que llegaras, me lamentaría por los escones que ni siquiera se me ocurrieron antes de que fuera tarde y por no saber cuáles sean tus galletitas preferidas.
desde donde estuve ayer y te hablo, si finalmente pudiera hacerlo, si finalmente y a pesar de todo te invitara, al abrirte la puerta con la semisonrisa puesta del que presiente la hecatombe, te avisaría que no pude más que esto y me lamentaría largamente del poco sabor a jazmín de las hebras: –debe estar viejo, no es este el té que acostumbro tomar. la verdad es que está horrible, vamos a tomar un café a la vuelta?
desde donde estuve ayer así hubiesen sido las cosas. pero hoy te hablo desde aquí. y desde aquí te digo que desde donde estuve ayer no té invito nada.